EN QUÉ PENSABAN, poema sobre el fusilamiento de Federico García Lorca
Hoy que es el Día de la Poesía, se me ha venido a mi mesa aquel escuadrón frente a Federico García Lorca, frente a los dos banderilleros y frente al maestro de escuela y mis tripas tuvieron que escribir esto:
En qué pensaban
la sangre fría de agosto,
la noche intestina en Granada,
negra piel, la escuadra negra.
En qué pensaban,
en qué pensaban.
El temblor de los espejos,
la voz de las rendijas, los asientos,
la luz de los cuatro faros,
el aullido en las vejigas
en qué pensaban.
El rezo de las chicharras,
la sal de los ocho ojos,
los cristales en la garganta,
el grito en la boca seca.
En qué pensaban
El dedo en el gatillo,
El rictus de los fusiles,
las pistolas, los disparos,
el reguero de la sangre.
En qué diablos
la carne doblada de banderillero,
el charco de tiza del maestro,
el peso del dios póstumo poeta
en el vientre abierto de la tierra.
A las cinco de la mañana,
en qué pensaban
las paladas de luna llena,
la tragedia, la elegía,
la fértil cuneta.
El círculo uniformado de buitres
qué sé yo en qué pensaba
en el último de sus versos
al filo rojo de la mañana.
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